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Se as ruas de Dublin falassem eu pararia para ouvir suas histórias. Porque tenho certeza de que elas contariam a história de nós dois e de como você quase me derrubou numa terça feira à tarde na saída da biblioteca. Você conseguiu agarrar o meu braço antes que eu caísse sentada no chão molhado, mas a prova de ética que eu passara quase três horas terminando de fazer não teve a mesma sorte. E mal sabia eu que aquela seria apenas a primeira folha de papel minha que ficaria ensopada por culpa sua. Ou talvez seja apenas mais fácil dizer que a culpa das nossas brigas bestas sempre foram suas.

Se as ruas de Dublin falassem elas contariam sobre piqueniques regados a risadas, cervejas, juras e promessas que sempre acabavam interrompidos pela chuva. Sobre beijos roubados na Hanover Quay, desafios para ver quem conseguia beber mais Guinness em qualquer pub da cidade, passeios de mãos dadas… Provavelmente contariam também como é impossível ouvir Madame Joy e não lembrar de você e da sua fixação por esta música e sobre como acabei ficando tão viciada em Van Morrison quanto você.

Se as ruas de Dublin falassem elas contariam como foi fácil me sentir apaixonada por você, assim, meio sem querer. E como o ar quase me faltou quando eu me dei conta que te amava, numa terça feira à noite quando saí do trabalho e te encontrei parado na porta do prédio, me esperando com seu sorriso torto no rosto. E como não consegui conter as lágrimas quando você disse, pela primeira vez, que me amava logo depois de eu ter manchado a sua camisa preferida com ketchup.

E ainda há quem afirme que Paris é a cidade do amor.